LA VOZ DETRÁS DE LAS PÁGINAS
Lázara Ávila Fernández, máster en Filología, investigadora independiente, ensayista, escritora y editora, es fundadora de ASGA Instituto y propietaria de Servicios Editoriales Pinar Publisher LLC. Su investigación se desarrolla en la intersección entre semiótica, lenguaje, escritura, autoría e inteligencia artificial. Es autora de Inteligencia algorítmica abductiva: emulación semiótica y Augere: la muerte del autor.
Mujer de zapatos naranja bailando sola en la azotea. Danza danzo danzan. Me columpio sobre los tacones desnuda. No llegaron las vírgenes esta noche y tampoco estarán mañana. Se hará sobre esta tierra la luz cuando r…
Madre de huesos y cenizas petrificada en mi memoria de abrazos quizás, de besos quién sabe. Que las cargas se llevan sin contarle a nadie y los hijos, los hijos a veces tan solo se paren. Es lunes. Crecen hierbas en tu t…
El poema que todavía no existe escarabajo azul que en las mañanas me doblegas. No es siquiera la musa, fantasma del verde en la palma de mis manos arriando estos huesos, mis pies. Un Elegguá me cuida de ti y en el río …
Sin una gota de luz a oscuras te beso, me besas. Transcurre el tiempo sobre los minutos y los días la pared de la noche. Y en la negrura el sudor cuerpos tu saliva mi saliva. Recorre la madrugada lo negro de la penum…
Me preguntas por la Virgen y el Espíritu Santo, respondo con un amén y me persigno. Dejo que mi lengua haga el resto y recorra quieta la palma de tus manos. Bajo este árbol hay un sinsonte mudo. Yo devolveré a la ciuda…
Entre los números del insomnio un hombre y una mujer. La Virgen les devuelve una postal de porcelana. sin voz ni lecho. Descubren la piedad sobre el calvario de los pasos. Al interior del horizonte, un pe…
Voy a colgar al silencio de las paredes y al hambre de mis manos para que dejen de volar los peces y la lluvia, retazos. Solo una palabra y las cortinas en exposición: no luz, no discursos. Espera. Regresa la mujer al hu…
El agua no me pertenece ni tampoco el pan en este espacio de lenguas y corbatas. Son los muertos adoquines de vidrio a contraluz, vitrales de esta ciudad ausente entre páramos rojos y cielo azul sin fin. No importa lo qu…
Recorro entre los dientes menudos tu lengua. Rastro de la luz y, entre mamparas, la muerte. Regreso al altar de los cuatro caminos, dejo sin respuesta la última pregunta. Un orisha busca en el beso mi fatiga. Cuando no e…
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Estaré por aquí detenida en el tiempo haciéndole las mismas preguntas a la pared de arcoíris rojos mientras bajo la luz descalzo cabalga un cisne blanco. Iré leídos todos los libros de la tierra a buscar entre tus labios…
